Hablando del asunto 3.0

Agradecemos a Ediciones aquilina y en especial a la gente de Negro absoluto por el envío de Lejos de Berlín, la última novela de Juan Terranova.

(Será la última por unas horas apenas, porque ya está saliendo Los amigos soviéticos, sobre la que hablaremos más adelante)

El invierno de 1946 en Buenos Aires. Perón gobierna desde hace apenas unos meses. En un departamento bacán de la calle Córdoba aparece degollado el empresario teatral Fabio Fabiani junto a dos mujeres. No muy lejos de ahí, en una pensión de Montserrat, vive Louis Danton, un fotógrafo suizo de unos treinta y cinco años. Un tipo raro. Tan raro que no es ni suizo ni fotógrafo ni se llama Danton. Es Bruno Ritter, un espía nazi varado en Buenos Aires desde el fin de la guerra. Ya sin instrucciones ni certeza alguna y mientras fantasea con el regreso a un hogar que ya no existe, al perplejo Danton/Ritter le llega un encargo extraño: Ingrid Karl-Mayer, la viuda austríaca de Fabiani, le pedirá que averigüe qué pasó con su marido.

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Debo anticipar, aunque resulta evidente, que Gödel para todos es en esencia un libro de matemática. Paradójicamente, en 1998, Guillermo Martínez comienza su reseña del libro El diablo de los números de la siguiente manera:

Se sabe que sólo hay un modo más efectivo para prevenir una conversación en un tren o en un avión que abrir un libro, y es abrir un libro de matemática. La sola mención de la palabra “matemática” infunde escalofríos, terror, y puede remontar al adulto más seguro a los temblores de una división con fracciones y a otras pesadillas numéricas de la infancia.

Sin duda concuerdo con la apreciación, basta con acercarle a un adulto un problema de regla de tres simple para que comience a sudar y trate, desesperadamente, de desviar la atención para no quedar en ridículo. Recuerdo ahora lo que me decía mi madre cuando un problema de ese tipo no me salía: “razoná, tenés que razonar”, y para mí de eso se trata la matemática, de razonar y razonar –no es casual que mi abuelo buscara mantener la lucidez intacta hasta sus últimos días realizando problemas de matemática–, quizá sea por eso que esté tan emparentada con la filosofía, y que me guste tanto.

Cuando el libro llegó a mis manos supuse que mi base en ciencias duras me iba facilitar el entendimiento hasta convertirlo en una lectura, entre comillas, rápida. Descubrí gratamente, al comenzar a leerlo, que no era así, y que tendría que volver a ejercitar aquello que tanto me señalaba mi madre en la infancia y a lo que mucha gente le teme: la razón.

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La versión en castellano la saqué de acá.

En Hda hay una platea fanática de los libros popup que hace mucho no recibe nada de material. Navegando por ahí, encontré una página de diseño dentro de la cual, estaba este video.

Lo vi acá

Agradecemos a Editorial Paradiso por el envío de La suma del olvido, novela de Eduardo  Rubinschik, premiada por el Fondo Nacional de las Artes.

“Abrí la puerta y hundí mis botas en la nieve hasta  casi las rodillas. Miré hacia atrás, y contra lo que cabía esperar, ya nada  había a la vista de las siluetas de San Petersburgo: ni cúpulas ni ningún otro  indicio de que no lejos de allí el hormiguero enrarecido pudiera seguir  tramando y funcionando. Tal vez por eso, para confirmarme que alguna vez pude  haber venido de allí, es que hice al cochero regresar.”

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Especial, desde Livorno

Los días proponían calma aunque no dejaban de recordarme la ausencia (pasajera; o pasajero yo en vuelos transatlánticos) de los pasillos agraciados que me confiere esta bitácora. Sin embargo, era perentoria la pausa e hincar el diente en el detalle (literario, que es el que cuenta aquí).

Por aquellos días (del 9 al 13 de septiembre) se realizó el “Festival Letteratura” de Mantova; indicio de que el verano europeo comenzaba a guardar las sombrillas, hora de meter la cabeza en los libros. Irse sacando las imágenes de bikinis y pechos al aire, todo en armoniosa clave de sol.

Al festival no fui, por cierta preferencia espacio-temporal: ofrecí mi asistencia al espectáculo de la perspectiva ofrecida por el mar de la costa Tirrena, pero la prensa me regaló trazas de lo que habría de vivirse, y luego se vivió. Las lista de invitados iba desde Nadine Gordimer hasta Dino Zoff (el arquero de la azzura del 82). Una invitada de lujo fue Muriel Barbery, una francesa (nacida en Marruecos) que ama vivir en Japón y que la insistencia de las vidrieras locales me trajinó a leer pocos días antes de viajar La elegancia del erizo (Seix-Barral). El sarcasmo de esta joven profesora de filosofía es sólo equiparable en las letras argentinas a Fogwill o a su versión con tetas, Pola Oloixarac. No parece una casualidad que ambas vengan de la filosofía. Ni tampoco que La elegancia del erizo y Las teorías salvajes hayan movilizado a propios y extraños en ámbitos locales e internacionales. Si invirtiéremos los títulos no provocarían disonancia alguna; Muriel enumera una suma de teorías magistrales y Pola hace del erizo un animal ciertamente doméstico.

Una nota de color “a la Barbery” de la edición inglesa: “ Tea and mangas instead of coffee and newspapers: something elegant and enchanting, instead of adult power struggles and their sad aggressiveness.” (p. 95)

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Agradecemos a Editorial Random House Mondadori, por el envío de la edición anticipada de Nick Carter, otro de los textos recuperados por la editorial, del enorme escritor uruguayo, Mario Levrero. Estará en las librerías en octubre.

Estados Unidos tiene un plan para apoderarse, como siempre, del universo. Mientras todos llegamos tarde, Nick Carter tiene un plan para derrotar a cualquiera que quiera apoderarse del universo. Universo en el que él, quien lo escribe y quien lo lee comparten ese destino formidable de la narrativa de Mario Levrero, donde “plan”, “misión”, “método” y “azar” se convierten en palabras con un significado distinto del que tienen habitualmente. Así como “triunfo” o “éxito”. Con mejor puntería que nunca, el genio único de Levrero nos conduce por una serie de pasajes y galerías que suman la sordidez y la contundencia del thriller con la intriga de la novela de espías para dejarnos en el umbral majestuoso donde nos es dado reconocer y admirar la más generosa y refinada literatura.

Por qué

Siempre mantuve una persistente inquietud sobre esta obra particularmente, más que sobre su autor. Esta inquietud se basaba en un hecho fortuito: cuando la nombraba entre gente conocedora, siempre salía a relucir un comentario bondadoso acerca de la película homónima, pero lo sorprendente era que ninguno de los comentaristas había leído el libro; un detalle no poco importante.
Lo difícil fue dar con ella, puesto que todas las ediciones estaban agotadas o descatalogadas. Fueron los buenos oficios del personal de una librería palermitana los que me permitieron conseguirla, a un precio por demás irrisorio. Hablo de El filo de la navaja, de W. Somerset Maugham (Debate, 2000).

Un resumen

Es la historia de una familia de origen americano, con la que el autor –que escribe en primera persona y se asume como tal- parece haber entrado en un contacto intermitente a lo largo de muchos años.
Inicialmente, Maugham se disculpa por los posibles errores interpretativos al elaborar sus personajes, pues hace una distinción entre reflejar la vida inglesa y la americana, y explica los grandes fracasos habidos al intentar un americano describir a los ingleses, tanto como lo opuesto.
Ambientada en “los años locos” de la segunda década del siglo XX, entre los personajes se encuentran un aristócrata ansioso de reconocimiento; su hermana y su sobrina, ávidas de una posición económica desahogada; un compañero de la joven, devenido en marido con fortuna, primero, y luego de la crisis del ’29 en bancarrota; una amiga y competidora, con mala fortuna y, finalmente, el joven protagonista, capaz de renunciar a un amor, dinero y renombre por ir en busca de su propio destino, hacia donde la vida misma lo lleve, enfrentándola siempre con actitud positiva.

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